La rosa blanca sin abrir, esa del perfume imaginario,
aquella que tuviste entre tus manos de cristal
y que llevaste cerca de tus labios.
La rosa blanca que se marchitó al final.
La rosa se convirtió en libertina mariposa,
la cual se llevó parte de tu alma
y que apostó por el color azul de tus lágrimas
para así recordar que una vez fue rosa.
La rosa roja que te regalé un día,
la cual dijiste que era mi pasión repentina
la llevas aún en tu escote de bailarina
y cada pétalo es un día menos en nuestras vidas.
La rosa negra que colocaste en sus cabellos,
esos que eran idénticos a los de tu muñeca
es la infancia que te arrebató el destino
y las pesadillas que parecían ser juegos.
La rosa se convirtió en araña peligrosa
dejó de ser poesía para ser prosa
y narró en cada letra oscura tu dolor
como si fueran los besos tristes de un poeta.
Rosas que son poemas y mariposas azules,
rosas que son la vida y la muerte en tus manos de nieve.
Rosas que son regaladas para que regreses
y beses de nuevo mis labios como aquella vez.
Los sueños son los duendes del destino,
son los juegos de la emoción y la necesidad.
Los sueños son rosas con espinas
que se clavan mil veces en tu pecho
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