La historia de siempre

Las mentiras germinan en el paraíso, las flores se marchitan y el ángel solloza por su esclavitud. En este mundo lleno de mentiras brillantes, deseables y estúpidas, navegamos ciegos buscando a Medusa para quedar petrificados por la soledad. La codicia se presenta envuelta en papel de periódico, envuelta en una cinta dorada y con una tarjeta sin remitente. El tiempo es oro, no lo sabemos retener y desperdiciamos todo en discusiones más estúpidas que nosotros mismos. Somos luciérnagas atrapadas en un frasco, somos rompecabezas que les faltan piezas. Objetos inútiles que expanden su mediocridad cuando son usados, desperdicios que no reciclamos, sueños que olvidamos para no sentirnos vivos. Somos mediocres, vivimos en un mundo aún más patético y decadente que cualquier extraño sueño sin valor ni importancia. Giramos entorno a lo más insustancial y olvidamos lo necesario. Este señores, es el jardín salvaje... el que todos merecemos.

La poesía está muerta de pena y frío, la literatura se disfraza de película romántica con personajes pobres y mal redactada, las canciones se prostituyen olvidando para que fueron creadas, la melodía más comercial nos apacigua y la más compleja nos asfixia en remordimientos. Somos hijos de una cultura hecha con una pompa de aire, no hay nada y un día explotará por completo en nuestras caras como chicle pegadizo. El frío congela nuestros dedos cuando dejamos tontos mensajes en cristales llenos de vaho, pero no somos capaces de responder con calidez cuando se nos pregunta. La sencillez no vale si no está de moda, igual que la inteligencia o los temas políticos.

Hemos perdido la perspectiva, se apoderó el deseo insatisfactorio de gustar a los demás pero no a nosotros. Han ganado, señores, nuestros peores enemigos han ganado. Todos aquellos que nos venden sueños, porque ya no soñamos, han ganado. Igual que esos que construyen rascacielos donde se nos esclaviza quitándonos la originalidad, para luego inyectarla en forma de virus, han ganado. Hemos perdido la guerra, somos grises y vacíos. Hemos perdido el mundo, el mundo se ha vendido y nosotros tenemos la culpa. Somos unos pobres diablos que creímos ser especiales y vendimos la poca magia que teníamos por un par de piedras, las mismas con las que tropezamos.


Sin duda, la historia de siempre.