Rock

Una canción rock sonaba en la habitación, prácticamente provocando la explosión de los cristales de su ventana. Fuera llovía a cántaros, pero dentro hacía calor. La calefacción bien elevada, para poder caminar descalzo mientras se movía al son de la música. La ropa estaba tirada por cualquier parte, las paredes llenas a rebosar de caras reconocibles de míticas bandas de rock de los 70's y 80's. Sus cabellos largos y negros cubrían sus ojos llenos de un calor cargado de cafeína, así como sus mejillas algo rojas por las altas temperaturas. Sobre su escritorio se podía ver su ordenador encendido, emitiendo esos alaridos de lujuria, sexo, drogas y vidas desenfrenadas. A un lado, junto a ese remolino descontrolado de hormonas y rock, podías ver hojas escritas a mano de poemas que nunca quiso escribir y que su mente le dictaba cuando prácticamente la droga aturdía sus sentidos. No era un drogadicto habitual, sus drogas eran sus medicamentos para el dolor aunque no existía aún cura alguna para el dolor de su alma rota mil veces.

-¡Baja de una puta vez!-escuchó desde el otro lado de la puerta.-¡Venga coño! ¡Vamos a llegar tarde!

-¡Cinco minutos!

Joan Jett le ayudaba a elegir la camiseta de los Gun's que había conseguido en una tienda de segunda mano, se abrochó el cinturón con War Machine de los AC/DC. Sus cabellos se movieron desatados, su melena que cubría sus hombros delgaduchos, parecían más vivos que nunca. La chupa de cuero le esperaba sobre la silla. Y su gata aún estaba hecha una pequeña bola de pelos sobre su palestino.

-Aparta, que tengo que irme y allí afuera hace frío.-el animal sólo ronroneó estirándose como si fuera un día de primavera.-Maldita seas.-la levantó con cuidado dejándola sobre uno de sus pantalones de cuero y terminó colocándose aquel pañuelo, algo lleno de pelos y de aroma felino.-Al carajo.

-¡O sales o te saco por los putos pelos!-gritó de nuevo su amigo pateando la puerta.

Al salir corrieron hacia la primera planta, cruzaron la cerca de su casa y emprendieron una huida directa a la furgoneta pintarrajeada y vieja. Allí dentro le esperaba Lemmy, Guns y cientos de rockeros que les acompañarían hacia el concierto de sus vidas. Todos aullaban las canciones provocando que la tormenta no existiera. El mundo se paralizaba por unos segundos. Vivirían la excitación de saber qué era la libertad atrapados en una marea humana intensa.

“Si quieres vivir debes hacerlo al límite,
si te controlas pierdes toda la belleza.
No puedes permitir que tu alma muera ahora.
¡Grita por favor! ¡Que el infierno te escuche!
¡Amigo deja que el cielo llore por ti!
Viviremos con poco, gastaremos lo necesario,
la carretera será nuestra y los sueños nuestra liberación.
El mundo será poder, el poder será nuestro.
Si quieres vivir debes estar dispuesto a perder,
aunque sea un trozo de tu alma.
El rock te dará la fuerza necesaria para inspirarte,
las guitarras llorarán quizás en tu funeral.
Las hadas más heavys menearan su cabeza
y de entre las nubes los viejos rockeros cantaran en tu nombre.
Si quieres vivir debes hacerlo a tu manera,
no a la manera de otros con su puñetera imposición.
Seamos libres, por dios seamos libres de una vez.
Mi nombre es rock, mi nombre es pasión...
puto orgullo y mucho alcohol.”