Y renaceré como el cuervo, te encontraré tras la muerte, para atraparte entre mis garras y destrozar tu cuerpo con mi frenético deseo. Regresaré para amarte.

miércoles, 28 de octubre de 2009

En recuerdo a tantos mimos...

La foto es de Jack Mitchell que tuvo el honor de fotografiar el rostro de Marcel Marceau




Silencio, nada más que silencio de sus labios pintados
Silencio, nada más que un guiño a la soledad que encuentra en su maquillaje
Una rosa sin aroma en su mano y una sonrisa de empedernido soñador.
Un movimiento leve y grácil en un escenario lleno de calor, calor de sueños que avivan los latidos de su corazón.

Sonríe pequeño mimo a la vida
Ella te ha hecho caer al frío asfalto
La vida te impuso su filosofía
Pero tú cerraste tus labios para gritar alto

En cada acto contra tu pasión
Una mirada contiene más historia que cualquier compendio
Un gesto es la expresión solemne de la agitación corazón
Recuerda que eres vida, y es bella, la muerte no tiene remedio

Podemos descifrar cualquier enigma intangible
Podemos escandalizar a cualquier persona
Vamos pequeño gira sobre ti y se libre
Baila un tango en soledad junto a una fuente desierta

Conviértete en el agua de su piedra desnuda
Expande tus alas invisibles hacia la radiante puerta
La que genera el sol, incluso en los días de lluvia
Quédate con tu dulce voz muda
Pues así serás más libre que otros sin duda

No dejes pequeño mimo que aten tus manos
Flota en el aire mecido por violines
Que te acompañe los aplausos y se firme
No te dejes avasallar aunque la guerra dure años

Haz que un niño sueñe con tu alegría
Entinta tu cara y formula un deseo
Haz que en la noche sea durante el día
Y haz que finalices tu historia lanzan un beso

El público te ama
El público te recuerda
Mi pequeño maniquí de ropas negras y blancas
Muñeco de polichinela con vida propia…
Que respira sin necesidad de cuerda
Que no expresa su voz, sino su alma

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Derechos de Autor y Licencia

Safe Creative #0906284062744
muerte por vida
un precio caro
pero habitual
somos animales
somos todos animales
hijos de un dios
hijos de las sombras
hijos de la eternidad
no podemos renegar
no podemos olvidar
incluso lucifer fue engendrado por él
la concepción que él nos ha dado
nos ha hecho ser como somos
por eso matamos
porque está en nuestra naturaleza
¿somos tan terribles?
¿más que un asesino despiadado?
¿más que un dictador?
¿más que un hombre que enseña a su hijo a matar avecillas?

...

no somos monstruos
simplemente sobrevivimos...
con tu sangre
con tu alma
pero es supervivencia.

aqui gana el más fuerte

Sueños - AWR


sueño profundo y doloroso... sueño de sangre y noche
sueño contínuo en lo eterno...
sintiéndote navegar en eter...
un eter que se vuelve fangoso... rojizo... sublime
¡Sangre!... sólo sangre... cálida y fresca... deslumbrante
nube vamporosa con aroma a mujer...
la primera víctima de la noche... la elegida.
tacones lejanos con contoneo de caderas carismático...
para luego escuchar un grito de terror...
y luego...
y luego... NADA

Dama Sombría

Dama de las sombras
mujer de corte oscura
tú vienes a cortar el último hilo de vida
el último aliento..
cruel dama nocturna
cruel mujer...
que viene junto a la muerte, de la mano
señora que sonríe... que se jacta de mi destino
mientras la calavera señala mi destino... un foso... un lugar junto a la tierra y sus gusanos.
hoy yaceré muerto al despuntar alba
hoy... habrá acabado mi andanza por la tierra
hoy descansaran mis huesos, pero no mi alma.
Si bien... cruel aunque hermosa
desfilaras con la muerte, danzarás con ella, y la luz del día disipará tu figura.
tal vez lloren por mí, canten salmos y las campanas repiquen...
como tal vez termine como Paganini... en un carro... esperando sepulcro durante años.
danza y ríete de mi miseria
hija de la noche
mujer que no da tregua...
capa oscura y pesada, fúnebre sombra
que engalana el manto de la muerte.

somos idiotas afortunados

La vida cae... en una persona... el telón cae

cae pero otra empieza

empieza en un mundo rojo.... teñido por la sangre

con el ruido del tañir de las campanas de una muerte que yace en el campo santo del olvido...

un mundo donde los esperanzados son pocos...

y los diablos sin rumbo muchos

somos diablos

pobres almas

desamparados

odiados hombres de paja

que añaden a la historia... a la historia del día a día...

historia que despreciamos y amamos por igual

somos idiotas

que no agradecemos lo que tenemos

que detestamos el suelo que pisamos

pero cuando van a levantar la hoz para que espiremos... gritamos, lloramos y rogamos.

somos afortunados

y no nos damos cuenta

que esos pequeños baches

que esas soledades

y esos silencios sin sustancia

son la savia de algo grande

es la sangre de la mortalidad

y de la inmortalidad en si misma.