La fulana literatura

¿Qué tal putas y zorras? ¿Hoy hemos tenido una erección? Espero que hayan tenido una buena corrida pensando en mis palabras, porque la verdad puede doler y a la vez excitar de una forma sobrehumana. Soy el príncipe de vuestras oscuras fantasías, lo sabéis.

Hablando de principitos, castillos con sirvientas con minifalda, reyes imbéciles o políticos corruptos que vienen a ser lo mismo…hablando de fantasías e historias inventadas…hoy os hablaré de mi amante, esa puta que siempre me calienta y me hace llegar a la excitación sublime y vengo a hablar de ello porque ayer en el trono vino a mí.

La golfa de la que os hablo es la literatura y la llamo golfa porque muchos la vendéis. No os importa una mierda que otros nos exprimamos la sesera, porque la copiáis y decís que son vuestros pensamientos ¿qué pasa no tenéis sentimientos? ¿el mundo actual tiene máquinas en vez de humanos? Aunque al decir verdad los humanos somos una jodida basura, el mayor zurullo que hizo dios, si existe dios porque a veces me da que sólo está para que nos jodan con sus “palabras” de boca del cura de turno.

Vamos que estoy hasta los huevos de que vengáis con la historia de “soy escritor” y no escribas una mierda, que sea toda una fachada e incluso comencéis a fumar para daros esa pose de… oh miradme soy un bohemio! Oh joder me fumo canutos y bebo incluso el agua de los geranios! Anda y comédmela un rato.

Pero al menos el novelista, el verdadero escritor o poeta se siente en una parte halagado. ¿por qué? Porque tú no tienes neuronas y has visto algo bueno, algo tremendamente bueno, y lo has querido tener para ti…porque eres un jodido idiota que te masturbas pensando que eres único, pero de único no tienes nada y terminarás como toda esa panda de maricas que van con las modas. Descerebrados todos.

A la literatura se la ama, se la folla uno tomando un papel en blanco y diciendo “a ver papel muéstrame el jodido camino” y no viajando por la red intentando tomar frases de uno y de otro. No somos tontos.

Si bien hay algo que es aún más degradante…LOS VENDIDOS. Esos que van de pogres hablando de sus trabajos, de su mérito, de que han llegado lejos con sus novelas y las tienen en sus best seler –o como cojones se escriba- como los vampiros esos idiotizados que ven la luz del sol… vamos hay que joderse, hay que joderse y mucho. Pero también hay afamados novelistas que sus obras son de genio y dejan que hagan bazofia holibudiense -me la pela si es así o no, tú me entiendes- para luego agarrar un fajo de billetes.

Si yo escribo, si yo estoy aquí dejando estas putas líneas para que tú jodido idiota de tres al cuarto…niñito mimado de mamá y papá…es porque la literatura me da alas, como las compresas, y me hace sentirme en contacto directo con mi yo interior. Mil personajes salen de mis dedos, cambios de forma de expresarme al escribir y de dar color a una realidad u otra. Pero tú eso no lo sabes, no lo conoces, te pasas la puta vida siendo una sanguijuela y los que realmente lo amamos simplemente asentimos en medio de la oscuridad, oscuridad eterna como la de mi alma y la de todos.

Aunque…¡ja!...no digo que sea un santo, soy un puto enfermo que no sabe a veces ni quién es él, dónde esta la verdad que intenta buscar y a qué le deparan los escritos que hace.

[Ámame porque por mi boca sale una bandada de verdades

da igual que duelan o que escuezan en tus heridas...me la pela

me gusta decir lo que pienso, creo que todos somos libres para escupir aquello que nuestras neuronas fabrican, pero sin olvidar que el de al lado también tiene sus derechos.]