Y renaceré como el cuervo, te encontraré tras la muerte, para atraparte entre mis garras y destrozar tu cuerpo con mi frenético deseo. Regresaré para amarte.

domingo, 15 de enero de 2012

Tratado de Libertad.

No hay piedad para el culpable, no hay disculpa para el insolente. La verdad prevalece sobre las mentiras. La mentira es un telón que debe caer, como la venda de nuestros ojos, y jamás deberemos permitir que esta nos ciegue. Alcémonos todos para conseguir la revolución merecida, la paz de saber que la justicia no duerme sino que está despierta y vigila por nosotros. El fuerte no es el dictador, ni el obispo y tampoco el mercenario. El fuerte es el pueblo y el pueblo debe dictar su destino la paz de saber que la justicia no duerme sino que está despierta y vigila por nosotros. La verdad saldará sus deudas, se alzará como bandera manchada de sangre por todos los golpes que le han propinado, pero lo hará victoriosa.

La victoria de los justos, de aquellos que realmente aman la palabra y no es sólo polvo desteñido en las telarañas de viejas leyes. La historia siempre ha puesto en su lugar a todos los mercenarios, mentirosos, zafios, patanes y creyentes del dinero como verdad.

¿De qué sirve el dinero cuando yaces muerto a cinco metros bajo tierra? ¿De qué sirve una vida de mentiras si no la has sabido apreciar ni vivir? Mejor ser un miserable al no tener nada en los bolsillos, pero sí alimento para el alma. Que aunque mata de hambre, al menos mata con honor.

El verdadero artista es aquel que deja la verdad en su obra, pese a que caiga sobre él una condena, y no se deja intimidar de manera alguna. El falso artista es aquel que pretende vender cara su alma, que no la deja en sus obras sino en los billetes que cuenta en su chalet de Miami. Alzaos contra la censura, la mediocridad y el marketing barato de esta sociedad absurda, gris y cara para el soñador.

Mejor morir por los sueños, que vivir sin siquiera haberlos concebido.

A todos aquellos que me han odiado, gracias por su vuestro odio me ha hecho fuerte y perseverante en expresarme sin censura. El duelo de espadas es más interesante cuando esta son palabras, y la sangre derramada es la tinta que yace en los folios que las guardan.

STOP S.O.P.A

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Derechos de Autor y Licencia

Safe Creative #0906284062744
muerte por vida
un precio caro
pero habitual
somos animales
somos todos animales
hijos de un dios
hijos de las sombras
hijos de la eternidad
no podemos renegar
no podemos olvidar
incluso lucifer fue engendrado por él
la concepción que él nos ha dado
nos ha hecho ser como somos
por eso matamos
porque está en nuestra naturaleza
¿somos tan terribles?
¿más que un asesino despiadado?
¿más que un dictador?
¿más que un hombre que enseña a su hijo a matar avecillas?

...

no somos monstruos
simplemente sobrevivimos...
con tu sangre
con tu alma
pero es supervivencia.

aqui gana el más fuerte

Sueños - AWR


sueño profundo y doloroso... sueño de sangre y noche
sueño contínuo en lo eterno...
sintiéndote navegar en eter...
un eter que se vuelve fangoso... rojizo... sublime
¡Sangre!... sólo sangre... cálida y fresca... deslumbrante
nube vamporosa con aroma a mujer...
la primera víctima de la noche... la elegida.
tacones lejanos con contoneo de caderas carismático...
para luego escuchar un grito de terror...
y luego...
y luego... NADA

Dama Sombría

Dama de las sombras
mujer de corte oscura
tú vienes a cortar el último hilo de vida
el último aliento..
cruel dama nocturna
cruel mujer...
que viene junto a la muerte, de la mano
señora que sonríe... que se jacta de mi destino
mientras la calavera señala mi destino... un foso... un lugar junto a la tierra y sus gusanos.
hoy yaceré muerto al despuntar alba
hoy... habrá acabado mi andanza por la tierra
hoy descansaran mis huesos, pero no mi alma.
Si bien... cruel aunque hermosa
desfilaras con la muerte, danzarás con ella, y la luz del día disipará tu figura.
tal vez lloren por mí, canten salmos y las campanas repiquen...
como tal vez termine como Paganini... en un carro... esperando sepulcro durante años.
danza y ríete de mi miseria
hija de la noche
mujer que no da tregua...
capa oscura y pesada, fúnebre sombra
que engalana el manto de la muerte.

somos idiotas afortunados

La vida cae... en una persona... el telón cae

cae pero otra empieza

empieza en un mundo rojo.... teñido por la sangre

con el ruido del tañir de las campanas de una muerte que yace en el campo santo del olvido...

un mundo donde los esperanzados son pocos...

y los diablos sin rumbo muchos

somos diablos

pobres almas

desamparados

odiados hombres de paja

que añaden a la historia... a la historia del día a día...

historia que despreciamos y amamos por igual

somos idiotas

que no agradecemos lo que tenemos

que detestamos el suelo que pisamos

pero cuando van a levantar la hoz para que espiremos... gritamos, lloramos y rogamos.

somos afortunados

y no nos damos cuenta

que esos pequeños baches

que esas soledades

y esos silencios sin sustancia

son la savia de algo grande

es la sangre de la mortalidad

y de la inmortalidad en si misma.