Sueña el guerrero con los flores de cerezo, aquellos que contempló justo antes sentir el frío del invierno. Aquella espada que segaría su felicidad, la trágica guerra que condenaría sus días felices. Sueña que sus heridas han desaparecido, que las caricias de su esposa yacen sobre sus mejillas y que puede escuchar de fondo la risa de sus hijos. En la noche, la calma desaparece y los enemigos asechan. En el día, la dulce caricia de un rayo de sol puede asemejarse a los besos de su flor de fantasía, su esposa que se marchita donde una vez germinó la pasión de ambos.
Sueña el niño que no camina descalzo, que su estómago está lleno y sus ojos no conocen las lágrimas. Imagina juguetes preciados de colores imposibles, mariposas en el prado que arrasó el fuego el verano anterior. En su pequeño corazón sólo existe la felicidad cuando la persiana de sus pestañas se baja, sus delicados párpados que en las noches su madre siempre besa. No tiene nada, sólo una manta, hambre y su madre intentando proporcionarle calor.
Sueña el poeta que su musa le acompaña, que toma su mano y bebe con él un sabroso licor. Sus besos son el mejor de los vinos, sus caricias las palabras de amor que aún no escribió y la rima de los versos su corazón palpitando. Pero la verdad es más dura y cruel, simplemente tiene un papel en blanco y una carta de amor que no pretende entregar. Guarda su amor y se dedica a soñar, a imaginar que todo es posible y nada es real.
Sueña el vampiro que vuelve a ser humano y de los vicios del hombre se hace cargo. Sus manos tocan los rostros más hermosos, sus labios gozan de un calor que no suele sentir y finalmente come, bebe y seduce jugando a ser el muchacho que correteaba por los bosques descalzo. Sueña con que es real y no un simple papel, no es la historia inacabada de un escritor frustrado o el tétrico monstruo de películas que aún no se han filmado.
Sueña el ángel que es demonio y puede consumirse en el pecado. Puede correr desnudo y besar a quién le apetezca, es libre realmente y se condena a sí mismo mientras escucha el rock en la radio. Es un adolescente, un niño aún, que juega con el placer de ser lo que siempre ha deseado. No tiene horario, y si lo tiene lo ha olvidado, sus manos inquietan sostienen libros sobre cualquier cosa que no tenga que ver con sus estudios.
Sueña el amante que es el esposo, que puede salir a pasear con su gran amor de la mano. No es juzgado, ni condenado, más bien es un pobre diablo que regala flores esperando resucitar lo que una vez floreció en invierno. Sueña alterado, sintiéndose culpable y a la vez rey de un mundo inaccesible. Sólo encuentra la paz cuando se halla en otros brazos, siendo infiel a su estúpida esposa y besando los labios de una mujer que lo atesora.
Los sueños no son sueños,
son las esperanzas que lanzamos a la almohada.
Los sueños no son sueños,
son lecciones de deseos que no logramos decir a gritos.
Los sueños no son sueños,
sólo son posibilidades a las cuales tenemos miedo o sospechamos.
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