-Entonces esto es amor.-susurré con una sonrisa en los labios.-Puro amor ¿no es así?-dije en un tono más elevado.-El amor hace daño, golpea y te destroza... esto es el amor, te hace dévil y pequeño, buscas los brazos de ese que te devuelve de la realidad a la fantasía...sí te saca de cualquier mundo para crear el propio inspirado en retazos olvidados en un cajón. ¿No es así? ¿No es esto el amor?-recitaba lo que había escrito.-Eso es el amor...-me quedé callado un instante.-No, él no tiene que decir eso... tiene que... mierda... ¿y ahora qué?
Piensa el escritor que puede comprender los sentimientos dictados en palabras, pero si son huecas y jamás las ha sentido nunca podrá poseerlas. La fuerza, el deseo, la pasión, la devoción y el sufrimiento no va ligado a un papel, sino al alma que una vez las volcó en un folio en blanco.
Comprende esto muchacho, los sentimientos no están en los libros, tampoco en el bolígrafo, ni en tu libreta, ni en el reflejo de tus gafas de pocas dioctrías...
Los sentimientos como el odio y el amor son tan básicos en el hombre que se encuentran en cada porción de ti, de cualquiera, solo hay que encontrar en que hueco se esconden.
Piensa el escritor que puede comprender los sentimientos dictados en palabras, pero si son huecas y jamás las ha sentido nunca podrá poseerlas. La fuerza, el deseo, la pasión, la devoción y el sufrimiento no va ligado a un papel, sino al alma que una vez las volcó en un folio en blanco.
Comprende esto muchacho, los sentimientos no están en los libros, tampoco en el bolígrafo, ni en tu libreta, ni en el reflejo de tus gafas de pocas dioctrías...
Los sentimientos como el odio y el amor son tan básicos en el hombre que se encuentran en cada porción de ti, de cualquiera, solo hay que encontrar en que hueco se esconden.
No hay comentarios:
Publicar un comentario