Y renaceré como el cuervo, te encontraré tras la muerte, para atraparte entre mis garras y destrozar tu cuerpo con mi frenético deseo. Regresaré para amarte.

martes, 11 de agosto de 2015

Ser o no ser

Imagen de hace unos días. 
Creo que mis ojos han cambiado, aunque sigo viendo el ayer en ellos. 
¡En fin! El banner habrá que cambiarlo...



Ser o no ser sincero. A veces te acusan de violencia intelectual cuando aplicas la norma de ser sincero aunque duela. Intento ser tajante con aquello que digo, suavizándolo quizás con el discurso elegante de un escritor y el veneno que puede cargar un viejo teclado de ordenador. He escrito en muros de casas abandonadas la palabra "Insurrección de las almas" sin que nadie comprendiera el mensaje, pese a que fuese visible a cualquier viandante. He gritado en Internet que "La vida puede ser maravillosa, pero la libertad lo puede ser aún más aunque acabes en una cuneta intelectual". Y es que, cuando no tienes tapujos, hablas de cualquier tema intentando aplicar tus conocimientos y el noble arte de integrarte con el resto. 

He conocido los infiernos y, aunque se está bien en invierno, no son de mi agrado. También he tocado el cielo, siendo recompensado por los ángeles y la panacea de un mundo sin dolor, pero lo he despreciado. Soy de esos que creen que la letra con sangre entra, sobre todo si es tu sangre y parte de las huellas de tu propio calvario. En definitiva, que soy un romántico del sufrimiento. Me detengo ante los rostros amables e intento comprenderlos, pero quizás me reflejo mejor ante las lágrimas y la empatía que me despiertan los que están sufriendo. A lo largo de mi vida, de mi evolución como alma o ser pensante, me he topado con numerosas personas y todas ellas han dejado en mí algo. No importa el pensamiento político que posean, el origen del cual provengan, la edad mental o física que marquen sus arrugas, o la religión sexual que practiquen. No me interesa. Las variantes sexo, edad, religión o cualquier pensamiento, filosófico o existencial, es para mí innecesario involucrarlo con su vivencia. 

Soy de esos que trazan la vida con palabras y no con pinceladas. Me puedo llamar retratista de letras. Intento escuchar, aprender, absorber cada conocimiento y examinar el mundo como un folio en blanco. Un folio que decido manchar y ultrajar en miles de sentidos. Creo que he hecho el amor demasiadas veces y me he encontrado con orgasmos fingidos, pues no siempre uno ama lo que termina haciendo o no es la experiencia más gratificante, aunque a veces lo parezca. Lo que quiero decir es que me nutro de experiencias propias y de otros, intento describirlas lo mejor posible y, a poder ser, sentirlas como propias cuando me las cuentan. De nada me sirve liberar mis penas sobre otros si éste no toma conciencia de ellas, pero tampoco me sirve que otros me cuenten las suyas si luego no voy a tomar ejemplo y no puedo contársela a otros, de la mejor de las formas, intentando que vea que hay otros, como él y como yo, que sufren terribles injusticias. 

Digamos que creo en las almas, sin importar el animal de donde venga, y creo que todos estamos conectados en un mundo que se está pudriendo lleno de intolerancia, barbarie y mentiras. Sobre todo mentiras. Unas mentiras cada vez más soberbias y más cercanas a la economía, la política y la sociedad creando clases sociales llenas de miseria y otras cargadas de vivencias opulentas. Me gusta llamarme insurrecto porque prefiero luchar por el pan del futuro que sólo por las migajas del presente. 

En definitiva... hay quienes piensan que adultero mi vida para que otros me compadezcan, cuando en realidad cuento mi historia, así como también intento explicar lo que otros me han contado, para que vean hasta que punto podemos luchar para poder contarlo. 

La víctima no soy yo, la víctima es el idiota que cree que debe tenerme lástima. Si estoy aquí, como siempre he estado, es porque he decidido ser la roca en el zapato de aquel que ha intentado pisar mis sentimientos, mi vida, mi verdad... a mí. 


----

Y bueno, ésto ya se ha convertido en una página personal más que en bocetos de un personaje anónimo. Si es la primera vez que me lees "Buenas noches, bienvenido al diario de un enfermo social", si ya me conoces "Hola, ¿otra vez por aquí? En fin... mira que te gusta soportarme...". 

No hay comentarios:

Derechos de Autor y Licencia

Safe Creative #0906284062744
muerte por vida
un precio caro
pero habitual
somos animales
somos todos animales
hijos de un dios
hijos de las sombras
hijos de la eternidad
no podemos renegar
no podemos olvidar
incluso lucifer fue engendrado por él
la concepción que él nos ha dado
nos ha hecho ser como somos
por eso matamos
porque está en nuestra naturaleza
¿somos tan terribles?
¿más que un asesino despiadado?
¿más que un dictador?
¿más que un hombre que enseña a su hijo a matar avecillas?

...

no somos monstruos
simplemente sobrevivimos...
con tu sangre
con tu alma
pero es supervivencia.

aqui gana el más fuerte

Sueños - AWR


sueño profundo y doloroso... sueño de sangre y noche
sueño contínuo en lo eterno...
sintiéndote navegar en eter...
un eter que se vuelve fangoso... rojizo... sublime
¡Sangre!... sólo sangre... cálida y fresca... deslumbrante
nube vamporosa con aroma a mujer...
la primera víctima de la noche... la elegida.
tacones lejanos con contoneo de caderas carismático...
para luego escuchar un grito de terror...
y luego...
y luego... NADA

Dama Sombría

Dama de las sombras
mujer de corte oscura
tú vienes a cortar el último hilo de vida
el último aliento..
cruel dama nocturna
cruel mujer...
que viene junto a la muerte, de la mano
señora que sonríe... que se jacta de mi destino
mientras la calavera señala mi destino... un foso... un lugar junto a la tierra y sus gusanos.
hoy yaceré muerto al despuntar alba
hoy... habrá acabado mi andanza por la tierra
hoy descansaran mis huesos, pero no mi alma.
Si bien... cruel aunque hermosa
desfilaras con la muerte, danzarás con ella, y la luz del día disipará tu figura.
tal vez lloren por mí, canten salmos y las campanas repiquen...
como tal vez termine como Paganini... en un carro... esperando sepulcro durante años.
danza y ríete de mi miseria
hija de la noche
mujer que no da tregua...
capa oscura y pesada, fúnebre sombra
que engalana el manto de la muerte.

somos idiotas afortunados

La vida cae... en una persona... el telón cae

cae pero otra empieza

empieza en un mundo rojo.... teñido por la sangre

con el ruido del tañir de las campanas de una muerte que yace en el campo santo del olvido...

un mundo donde los esperanzados son pocos...

y los diablos sin rumbo muchos

somos diablos

pobres almas

desamparados

odiados hombres de paja

que añaden a la historia... a la historia del día a día...

historia que despreciamos y amamos por igual

somos idiotas

que no agradecemos lo que tenemos

que detestamos el suelo que pisamos

pero cuando van a levantar la hoz para que espiremos... gritamos, lloramos y rogamos.

somos afortunados

y no nos damos cuenta

que esos pequeños baches

que esas soledades

y esos silencios sin sustancia

son la savia de algo grande

es la sangre de la mortalidad

y de la inmortalidad en si misma.